Entre los ritos de mi repertorio,
mido la muerte por el calendario
y soterro la vida en el osario
de los días, que acopio en ese emporio.
Como si fuera un culto estrafalario
-preñado de alegría y promisorio-,
dejo que el tiempo trame el desposorio
del abalorio con lo necesario.
Secreto, a veces, hago un inventario
y entro al recuerdo como a un relicario
y ordeño un gozo tenue y transitorio.
Pero el tiempo me acosa, lapidario,
y el recuerdo es mi trampa y el calvario
de mi amor al amor de lo ilusorio.
