A G. R.
Ella, la anciana, en su leve
candor de virgen senil,
será un alabastro breve.
Su aristocracia de nieve
nevará un tardío abril.
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Cuchicheará a ras del suelo
su enagua un vago frufrú,
¡Y con qué afable consuelo
acogerá el terciopelo
su elegancia de bambú!
Leopoldo Lugones, El solterón.
La luz escasa, el eco en las paredes
sordamente quejoso, imaginario:
al compás del inmóvil calendario
pasan los días grises de Mercedes.
Teje y desteje en el magín sus redes,
deambula entre el escaso mobiliario
y su murmullo en vela y solitario
llena las noches grises de Mercedes.
Gotean en su frente las semanas,
se deshacen los meses y los años
sin recuerdos de amor ni desengaños.
Va sin olvidos, boga en sus nirvanas:
apenas unas frías voces vanas
de sus días vacíos y ermitaños.
